Мне часто снится мой последний бой,
Пусть на войне не любят это слово…
И тот солдат, что закрывал собой –
Он, как тогда, готов погибнуть снова…
Упал мальчишка белый, словно снег,
Он не кричал, не плакал, не ругался…
Он умирает в каждом моем сне,
Чтоб в каждом моем сне я жив остался...
Я знаю, многих вынесли потом,
Я ж сухожилья рвал его цепляя…
И в тот момент я думал, лишь о нем,
В дымящую воронку отползая…
Опять мой сон уносит меня в бой,
И всякий раз я так хочу проснуться…
«Братишка, все нормально, ты живой...
Теперь остался лишь пустяк – вернуться.
А что в крови? – Так это ничего...
Где только, брат, не пропадала наша?…»
«Как звать тебя? – спросил я у него,
И, умирая, прошептал он: «Саша»...
